DIE LIEBE ZUM FEUER

Früher habe ich es geliebt, Feuerholz zu holen und es zu hübschen Bündeln zu schnüren. Früher habe ich es geliebt, nachts im Winter aufzuwachen und die Flammen im Holzofen wieder anzufachen, allein wach unter der Stille des Mondes. Wenn es richtig heiß ist, konzentrieren sich die Gase der neuen Holzscheite unter dem Gewölbe. Plötzlich sind sie wie Nordlichter, die meine Augen mit Licht überfluten, mit einem Tanz, mit einer Wut der Hitze. Vor diesem Spektakel kniend, könnte ich mich unendlich verirren, durch den Raum reisen. Ich befinde mich in der Mitte des Kessels. Manchmal ist es fast zu viel, ich habe Angst, dass diese Flammen, die sich nicht mehr eindämmen lassen, diesen alten kleinen Multifunktionsstall in Brand setzen könnten.

Emotionen und Erinnerungen.

Es gibt auch diesen aufgehenden Teig, den ich verstehen muss, der sich neben diesem Drachenatem erwärmt. Dieser Sauerteig, der gärt, der so gut riecht. Diese Roggenkugeln, die ich glätte, die ich forme, die ich rocke, damit sie sich gut anfühlen.

Dieses Wasser.

Diese Magie der Elemente.

Dies ist der gewählte Moment, um den Ofen einzuschieben, nachdem man die Feuerstelle gut gereinigt und die Haare der Hand verbrannt hat. Dieser riesige Besen, dieser Berg aus brennender Glut...

Eines Tages werde ich wieder einen eigenen Holzofen haben. In der Zwischenzeit ist jede Gelegenheit ein kleiner Schatz, der sich mir bietet, wenn ich ein paar Brote in einem unterirdischen Feuer backen kann.

-L